O hexa da nação

Os minutos pesados e contados,a suor,por olhos estáticos fixados ao campo,ao relógio que se arranhava pelo tempo.E milhões de milhões em meio à uma nação,com o estômago ao coração.O toque brusco na bola é um amor apetecido,ansioso,um amor de poeta que se faz pro momento do sofrimento pela glória.Amor incondicional, buscado,irracional,apaixonado.

Uma tarde quente e nublada,vozes gritantes e caladas,o sol de licença na arquibanca.Peles rubras,peles negras e choros de cristais.A raça usou terno e gravata,foi armada por sangue efervescido e por uma nação sem território,sem limites,sem dilemas para gritar.

Uma guerra ritmada em palmas e carrinhos,pela bola desviada na trave,pelo encontro nupcial Dela com a rede,de debutante à apaixonada oferecida.Um sofrimento tênue,romântico e heróico.Ao fim da batalha,um império rubro negro sem limites estoura as goelas em um só grito que se imortaliza hexacampeão.